Só eu sei de mim

Quem vai compreender a dor que sinto?

A felicidade que me inebria?

Eles, que nada sabem de mim?

Eles que correm, feitos doidos, feitos cópia,

Em constante frenesim, atrás de um ideal absurdo

Que os faça deixar de ser assim para ser de outra maneira? 

Mas que inútil brincadeira, essa do devir.

Onde querem chegar afinal?

Onde pensam que podem ir se não sabem sequer o que os faz respirar?

Reagem sem pensar, vivem d’imitação,

Enganados, iludidos, vêem uma imagem original

Num espelho por demais repetido.

E veneram o logro, futuro de um presente irreal…

Vivem em segunda-mão: que quotidiano tão bem urdido!

Pena que não passe dum modelo instituído,

Mera projecção leviana de um insano colectivo…

Que lhes assista a coragem de deitar por terra

O que foi decidido, por vantagem, por conveniência;

Que se atrevam e se despojem no silêncio e no nada.

Talvez nessa nudez exposta encontrem a verdade…

Que não queiram galgar montanhas

E vencer obstáculos

Num caminho já traçado e gasto pelo arrastar dos séculos;

Que não queiram ser vencedores de metas alheias,

Títeres de políticas e ideias,

Seguidores de vãs filosofias,

Actores secundários d’estranhos espectáculos…

Que ousem ser o que são, sem destinos nem caminhos,

Que se atrevam a mudar de opinião

E saibam permanecer livres e sozinhos!

Que nessa solidão se deixem levar pelo eterno desafio da mudança,

E sejam como um rio que, num movimento sem fim

E embora tenha leito definido,

Jamais se impede de secar, de transbordar

Ou de fluir assim-assim!

Quem vai compreender a dor que sinto?

A felicidade que me inebria?

Só eu mesma sei de mim.

Diálogo da treta?

- Crítica?

- Só a auto-crítica.

- Moda?

- Desculpe?

- Pisca?

- Sinal luminoso que caiu em desuso.

- Prioridades?

- Egoísmo.

- Sinais exteriores de riqueza?

- Sinais exteriores de mediocridade.

- Comida gourmet?

- Cocktail de insulto e imbecilidade.

- Política?

- Brincar ao poder.

- Poder?

- Um brinquedo, como os carrões, as mansões, as posições, as relações, os piões, os balões, as colecções, as play-stations...

- Greve da fome?

- Isso afecta quem, mesmo?

- Greves em geral?

- O contrário da greve da fome mas com maior grau de estupidez.

- Originalidade?

- Onde? Aqui, no mundo da imitação?

- Sorriso?

- Actualmente? Demonstração egocêntrica.

- Informação?

- Manipulação.

- Globalização?

- Interesses pessoais em larga escala.

Finja-se

Pronto! Cheguei à triste conclusão que, hoje em dia, época marcante da decadência e da ignomínia, se houver quem não finja, esse será sem dúvida a excepção que faz a regra.

Hoje em dia, quanto mais complicado melhor, quanto mais complexo melhor, quanto menos pessoas entendam melhor, quanto mais obscura e mais vernácula seja a linguagem, o intento, o ideal, tanto melhor! Choca-se para se sentir a vida! Oculta-se e ornamenta-se. Fomenta-se o culto do absurdo para encobrir uma condição incapaz. Como se a vida fosse um  abanão intermitente e não uma continuidade serena, criativa e nutriente.

E percebe-se porquê. À falta da coisa natural, espontânea, pura, inocente e verdadeira, coisa essa que o homem, quer queira quer não, intrinsecamente é, à falta de uma criatividade e de uma sensibilidade incontestavelmente genuínas, há que inventar um tal emaranhado que apenas uma pequena minoria, que se autodenomina literaria, filosofica e intelectualmente iluminada, possa entender. Ficará assim salvaguardada a verdadeira ignorância, a fétida impureza e a plena incapacidade do homem que se edifica no logro de si mesmo.

Que finjam então, que se construam e se conduzam nessa ridícula contranaturalidade.

Eu fico de fora. Não vou por aí.

Dancing

When I dance with the stars

Each movement I make

Is the movement of a soul

Which, being free, unattached and uncreated,

Is much more than nothing

But much less than the whole!

Lulled by the silence

At the sound of a million melodies,

And lulled by the breath of life

In the soft breeze of eternity,

Quiet, inebriated,

I indulge in an ever unfinished dance…

Extraordinary ride

I am one lost soul
Desperately holding on to unrealities
Though I know the real thing is right here,
At the single reach of my own hand.

And darkness seems to be a goal
Fed by illusions, by proven impossibilities,
Driven by an absurd fear,
Dangerous like moving sand.

But as quietness and peace appear
From some unknown place inside,
Bore beyond mi knowledge and sight,

When my soul is finally rested and clear,
I take the most extraordinary ride
To the limitless realm of pure light!

Não brinco mais a isso

Acabou-se. Não quero brincar mais. Não quero mentir-te porque me minto. Não quero enganar-te porque me engano. Não quero iludir-te porque me iludo.

Não quero brincar mais às casinhas porque não sei onde é a minha casa. Não quero brincar aos carrinhos porque quero saber para onde vou sem me importar como.

Não quero brincar aos futebóis, nem às modas, nem às últimas tecnologias; se o fizer não passarei de uma bola arremessada ao acaso, de uma cópia plasmada, de um autómato imitativo programado para carregar em teclas e botões.

Não quero mais brincar às políticas porque serei escrava do interesse e magoar-te-ei em nome de um ideal que nem sequer professo. Não quero brincar às religiões porque os deuses são criações tuas e deles e não as quero para mim.

Não quero brincar aos amores, aos ciúmes e às invejas porque não quero amar as imagens que faço de ti, nem quero enciumar-me porque o sentimento não é exclusivo, e nem sequer invejar quem pensa que ama.

Não quero brincar mais aos críticos nem aos juízes, porque se te critico fecho os olhos ao meu preconceito e se te  julgo deixo soltos e ignorados por esse mundo fora os meus vis defeitos.

Não quero brincar mais às competições, nem às rivalidades nem às posições. Poderei ser melhor do que tu nisto ou naquilo mas por certo sou cem vezes pior e mais mesquinha em tantas outras; e serão os antagonismos e as posições que nos conferem autenticidade e carácter?

Não quero brincar mais à tolerância, à fraternidade e à solidariedade, porque ainda não aniquilei o meu egoísmo, ainda não me desfiz de interesses egocêntricos, ainda não tomei consciência de que não sou superior a ti.

Afinal, ainda não me conheço; como haveria pois de ousar pretender conhecer-te a ti?

Não quero brincar mais a nada disso. Agora quero ser um ser sério! A sério!

Vazio

Este vazio tão pleno
Que me queima por dentro
Dói tanto, tanto, tanto
Que tamanha dor nem chega a ferir!
É antes como se algo nascesse
A cada momento,
Como se algo novo e vivo florescesse
Sem qualquer premeditado intento,
Pronto a eclodir,
A servir de alento ao meu viver!

E de tão intensamente que o sinto
Não chego a saber
Se sou o que pressinto
Ou apenas aquilo que julgo compreender…
Tal como a flor do absinto
Com o seu sabor amargo,
Que se transforma em licor adocicado,
Assim eu, de um apagado e insípido estado de ser,
Me torno um rebento,
Pujante e renovado,
Que apenas esse insaciado vazio
Pode fazer crescer!

Conto - O dito por não dito - VI

Capítulo VI

- Fui ver a exposição que me recomendaste mas estava fechada – informou um amigo da mulher de meia-idade.

- Fechada? Não é possível. Vai estar patente ao público até ao final da próxima semana – respondeu ela admirada.

- Pois, mas eram seis da tarde quando lá fui – insistiu o amigo – e apesar de na net o horário de fecho indicado ser às sete, garanto-te que estava fechada. Fui embora sem conseguir vê-la!

No dia seguinte resolveu ir ao local da exposição. Quando lá chegou verificou que não estava afixada, na entrada, uma única indicação sobre a exposição, ou sobre os horários de funcionamento da mesma. Nada, rigorosamente nada! Quem por ali passasse jamais diria que dentro do edifício estava a decorrer algum evento cultural. Entrou e dirigiu-se à sala de exposições. Para sua surpresa a sala estava às escuras. Olhou em redor e não se via vivalma. Tinha entretanto verificado também que nenhum jornal havia noticiado o que quer que fosse a respeito da exposição. Já quase certa de que a coisa afinal era bem pior do que aquilo que pensava, no dia seguinte a mulher de meia-idade telefonou à irmã do doutor Cicrano:

- Bom dia Isaura! Como está? Olhe, diga-me uma coisa: de certeza que chegou a fazer o mailing da exposição a convidar as pessoas habituais, os jornalistas, etc?

- Ah, isso não é comigo, é com o gabinete de imprensa – apressou-se ela a dizer num timbre de voz que não disfarçava uma determinada atrapalhação.

- Ah, pois, com o gabinete de imprensa! – repetiu algo cinicamente a mulher de meia-idade – Então obrigada. Muito bom dia – disse pousando o telefone. Sim, senhor! Que rico grupinho se juntou: uns mentem, outros enganam, outros fazem figuras tristes! – pensou ela, ponderando se havia de ficar contente por não se ter enganado nas suas deduções, ou triste por tomar consciência da existência de tantos seres humanos indignos de tal denominação!

Voltou a pegar no telefone e desta vez ligou para o gabinete de imprensa da câmara:

- Bom dia! Eu gostaria de saber por que razão é que esse gabinete não fez a divulgação da exposição que está a decorrer no fórum.

- Desculpe? Exposição que está a decorrer? Mas que exposição? – perguntou o homem inequivocamente surpreendido. – Não temos conhecimento de nada – afirmou ele.

- Mas eu acabei de falar com uma funcionária do pelouro da cultura que me disse que o gabinete de imprensa é que teria que ter feito a divulgação – contrapôs ela.
- Desculpe minha senhora, mas isso não é bem assim – contrariou educadamente o homem do outro lado da linha. – Nós só procedemos à divulgação de qualquer evento se o pelouro da cultura nos informar dele. Como compreenderá, se nada nos disserem, nós não vamos certamente adivinhar… - prosseguiu ele.

- Claro, claro. Tem toda a razão – assentiu a mulher de meia-idade. – Quer dizer então que não foram informados por parte do pelouro da cultura sobre a exposição que está a decorrer?

- Exactamente – corroborou o homem.

- E portanto o gabinete não informou a imprensa nem enviou convites para os nomes constantes na lista de pessoas a convidar? – insistiu ela.

- Obviamente que não – reconfirmou ele. – No que respeita a este gabinete essa exposição é inexistente!

Agradecendo ao homem educado e simpático que tão bem a atendeu, a mulher de meia-idade pousou o telefone e desta vez a tristeza profunda instalou-se-lhe mesmo na alma! O que levaria o ser humano à mentira, à perfídia, à má acção deliberada e consciente? Seria a sua própria natureza ou seria apenas a sua ignorância? Seria a ânsia de poder ditada pela constatação da própria insignificância ou seria a total inconsciência perante o bem e o mal? Que incapacidade teria o ser humano para conseguir compreender que se hoje vitima amanhã será vitimado? Pondo de lado a fealdade dos actos, a argúcia das artimanhas, a mesquinhez dos propósitos e a falta de respeito pelos semelhantes, eu diria que o homem, em termos de valores e princípios, é todavia uma criança e não tem a mínima consciência do dano que as suas brincadeiras e os seus brinquedos podem causar – concluiu ela tristemente em pensamento.

Entretanto a exposição termina e mais uma vez aquele aparente clima de normalidade se instala na cidadezinha, palco e exemplo vivo da ignomínia e da mediocridade do ser humano. E se eu, um perfeito energúmeno, alguém que aos vossos olhos não passará de um ser desprezível e abjecto, não lhes tivesse contado este conto, provavelmente os caros leitores iriam, mais cedo ou mais tarde, cair em análoga esparrela ou continuar enganados a respeito de alguns dos vossos conterrâneos. Pelos menos assim, quando desconfiarem de que algo não está a correr como devia, podem sempre lembrar-se deste conto e tomar cautela. Sim, porque caros leitores, não creiam que vida real está assim tão longe da ficção!

Senão reparem: em quantas cidades, em quantas câmaras, de quantos países do mundo podemos encontrar presidentes mentirosos, peritos em afirmar que não disseram o que disseram, hipócritas e fracos como o deste conto? Quantos vereadores do pelouro da cultura, manipuladores e sub-reptícios, silenciosos e ardilosos, podemos encontrar por esse mundo fora, como o do nosso conto? Quantos doutores Cicranos, papagaios repetitivos, ufanos de um valor que não têm, convencidos de uma superioridade inexistente e com personalidades inconsistentes não conseguiremos nós encontrar iguaizinhos ao deste conto? Quantas funcionárias sem qualquer noção de sensatez e coerência, tontas e servis, incapazes de enfrentar consequências sem lançar mão da mentira, tal qual a irmã do doutorzito, conseguiremos encontrar ao virar de cada esquina? E quantas situações tão francamente imaturas e tão degradantemente tristes como a deste conto poderemos encontrar nesse vasto mundo? Quantos? Quantas? Respondam vocês, caros leitores, porque eu, tendo-lhes contado o conto, dou por finda e cumprida a minha missão!

E o presidente desta cidadezinha igual a tantas outras que se acautele, não vá a mulher de meia-idade, imprevisível e intempestiva como é, forçá-lo a cumprir a oferta que lhe fez de fazer a apresentação do livro que ela escrevesse precisamente no mesmo lugar da exposição sabotada! Cuidado, porque palavras nem sempre as leva o vento!


Fim

(Este conto é uma obra de ficção. Qualquer semelhança com factos ou pessoas reais é simples e pura coincidência.)

Conto - O dito por não dito - V

Capítulo V

Sexta-feira, vinte e uma e trinta. A mulher de meia-idade chega ao local da exposição. As únicas pessoas que lá estavam a essa hora eram o porteiro e o doutor Cicrano. A mulher de meia-idade, com alguma ansiedade estampada no rosto, cumprimentou-o:

- Olá, boa noite! Então, está tudo a postos?

- Olá. Sim, sim, está tudo – confirmou ele com um olhar inexpressivo.

- E a sua irmã? Ela vem, não vem? Teria muito gosto em conhecê-la! – perguntou a mulher de meia-idade.

- Sim, deve ir – respondeu ele com a mesma inexpressividade do olhar plasmada na voz.

Entretanto a mulher de meia-idade dirigiu-se à sala de exposições e, agora com o agrado estampado no rosto, concluiu que tudo estava a postos. Aos poucos foram chegando, primeiro os artistas e depois familiares e amigos dos artistas. A mulher de meia-idade, enquanto falava alegremente com as pessoas presentes, ia olhando para a porta na expectativa de ver o presidente da câmara. Depois começou a estranhar a ausência de jornalistas. Era deveras estranho! Pelo menos um dos jornais locais deveria ter aparecido, a exemplo do que tinha acontecido na exposição na junta de freguesia dois anos antes – pensava ela. O tempo ia passando e nem sinal do presidente, dos jornalista e da irmã do outro.

Circulando por entre familiares e amigos dos artistas, subitamente a atenção dela foi captada por uma conversa no mínimo espantosa.

- É inadmissível – dizia indignada uma senhora – eu nunca teria aceitado que alguém me dissesse que obras é que eu deveria expor! Mas afinal quem é aqui o artista?

A mulher de meia-idade, não conseguindo conter-se, perguntou:

- Desculpe intrometer-me, mas o que é que se passou afinal?

- O que se passou foi que houve censura às obras dos artistas, – desabafava ela com acrescida indignação – os quadros expostos foram escolhidos pelo fulano que andava a organizar a exposição e três ou quatro deles nem sequer foram expostos!

A surpresa tomou intensamente conta do rosto da mulher de meia-idade e também ela, agora que começava a ter certezas quanto às suas desconfianças, sentiu crescer em si a indignação. Mas quem diabo se julgava aquela criatura desconchavada, aquele aspirante a crítico, aquele nariz empinado “tomador de ares de entendido”, para se atrever a semelhante coisa? – ia pensando ela enquanto se dirigia com passo enérgico à dita criatura.

- Quer fazer o favor de me explicar porque carga d’água é que decidiu o que se ia expor? Estamos outra vez com a mania de que somos críticos de arte, é? – explodiu ela perante o ar surpreendido e algo nervoso do doutor Cicrano.

- Eu falei com o artista em causa… - começou ele a dizer.

- Mas você não está a perceber que no que toca às obras você não tem que opinar nada, e muito menos decidir? – barafustava ela visivelmente irritada perante tão prepotente atitude.

- Eu tenho um curso de arte – lançou ele como arma de arremesso, como que a pretender intimidar, como se aquela afirmação o ilibasse totalmente do abjecto ataque de autoridade que o tinha assolado aquando da montagem da exposição.

- Você não tinha esse direito, não tem esse direito – cortou ela.

Visivelmente sem argumentos, comprovadamente sem capacidade de contraposição, patente no rosto, nos gestos a impossibilidade de se explicar, a criatura foi procurar refúgio e conforto na sensatez, nos princípios e educação irrepreensíveis dos artistas. “Eles eram pessoas bem mais tranquilas que a mulher de meia-idade. Essa era insuportável, um autêntico furacão indominável” – pensava o doutorzito enquanto balbuciava, procurando apoio para a razão que julgava ter, frases básicas e inconsistentes.

Entretanto os ânimos acalmaram. A mulher de meia-idade, readquirida a serenidade, constatou, desta vez sem qualquer sombra de dúvida, que não se tinha enganado: a exposição tinha tido lugar única e exclusivamente pela tenacidade e insistência dela. A vontade do pelouro, tivesse ela partido do seu ilustre desconhecido vereador ou dos seus incompetentes funcionários, era obviamente a de não a realizar. E tudo fizeram para que assim fosse: silenciaram o presidente, protelaram o quanto puderam a sua realização, ludibriaram hipocritamente a mulher de meia-idade durante dois anos.

O presidente, nitidamente um joguete nas mãos de vereadores e quiçá de funcionários, não apareceu. Tal como todos os políticos, disse e escreveu “tenho por hábito participar em todas as iniciativas … sempre que para tal sou convidado. Só raramente não vou e faço-me representar se…estou ausente ou não posso, de nenhuma forma estar presente” e depois não fez nada disso. Geralmente, as figuras de topo em qualquer hierarquia, não importa a dimensão dela, são meramente ornamentais e por isso mesmo desprovidas de carácter. Aparentam mandar muito mas são manipuladas a bel-prazer por aqueles que ilusoriamente lhes são subalternos. São figuras de temperamento amorfo e descaracterizado, munidas de uma importância balofa que elas próprias se atribuem. Impulsionadas por aqueles que as rodeiam, por aqueles que raramente dão a cara e que na realidade detêm o poder, essas figuras dançam, consciente e inconscientemente, ao ritmo dos seus caracteres fortes, porém vis e desprezíveis.

(continua)

Conto - O dito por não dito - IV

Capítulo IV

Onze meses se passaram e a coisa nem atava nem desatava.

O presidente continuava a frequentar o café habitual e, olhando-se para ele, lia-se-lhe no rosto a expressão mais inocente do mundo. Os compinchas da política continuavam a poder contar com as benesses de quem está no poder: mais um murozito ali na casa do vereador X, mais uns saquitos de cimento e uns tijolos acolá para a moradia do vereador Y, um arranjozito no jardim do vereador Z e um empurrãozito no licenciamento para o doutor Fulano de Tal! Claro que os materiais e a mão-de-obra eram da autarquia, claro que um “jeito” na papelada é sempre rentável, portanto, desde que as gentes andem contentes e satisfeitas com festarolas, inaugurações e afins, desde que continuem com um comportamento social cristalizado e apático, e permaneçam naquela ignorância inerte que fecunda e fortalece as raízes do poder e da corrupção, que importa o que se faz na sombra?

Reinava, pois, naquela cidadezinha, a paz aparente e a passividade ilusória de uma comunidade tipicamente humana, com todo o egoísmo e interesses puramente pessoais que, a nível global, fazem com que a humanidade não saia do profundo marasmo básico e primitivo de uma civilização a anos-luz de saber o que é a verdadeira evolução. Sim, porque a sociedade, a civilização é o reflexo de cada um, o reflexo de cada acto individual, por mais oculto ou manifesto, por mais ínfimo ou grandioso que seja!

A mulher de meia-idade, com aquela forma de ser activa, enérgica e directa que tão bem a caracterizava, e que, descobriu mais tarde, incomodava muita gente, permaneceu firme no propósito de concretizar o convite presidencial. Os artistas que ela representava mereciam que ela se esforçasse. Continuou portanto a insistir e, finalmente, vencendo-os pela exaustão – pensou ela – conseguiu reunir-se com os responsáveis por segunda vez. Como era de esperar, a reunião decorreu com aquela falta de entusiasmo, por parte dos ditos responsáveis, que delata uma profunda contrariedade. Ficou então acordado que muito em breve comunicariam o período de tempo em que seria possível realizar a exposição. Quando o fizeram, nem se dignaram contactar directamente a mulher de meia-idade. Simplesmente incumbiram uma funcionária, que nunca tinha estado envolvida no processo, de transmitir telefonicamente as datas.

- Bom dia. Pede-me o doutor Cicrano – o tal “entendido” e aspirante a crítico de arte – para lhe dizer que pode escolher a data da exposição – dizia a funcionária, comunicando o período em que a sala de exposições estaria livre. E a data foi finalmente escolhida!

Havia toda uma série de coisas a preparar, a organizar. A mulher de meia-idade, tendo bem uma noção do trabalho que seria necessário efectuar e no intuito de definir objectivamente o que seria de sua incumbência e o que seria da incumbência do respectivo pelouro, tratou de contactar o responsável pela exposição.

- Boa tarde! Seria possível ligar-me com o doutor Cicrano?

- Boa tarde. Só um momento.

- Obrigada.

- Estou – disse uma voz de mulher.

- Sim, muito boa tarde. Seria possível falar com o doutor Cicrano?

- E qual é o assunto?

- É a exposição conjunta que vai efectuar-se dentro de duas semanas sensivelmente a convite do presidente.

- Ah, sim, já sei. Pode falar comigo porque sou eu que vou tratar disso – disse a mulher, apresentando-se de seguida – sou a Isaura, a irmã do Cicrano.

Foi inevitável que pela cabeça da mulher de meia-idade passasse, como um relâmpago, o slogan batido de “jobs for the boys” que obviamente inclui no conceito os chamados tachos para os familiares.

- Muito gosto – disse a mulher de meia-idade. – Estou a ligar para definirmos com a maior exactidão possível o que é preciso fazer – continuou ela.

- Não se preocupe. Agora é comigo. Preciso é que me mande a sinopse e o logótipo da exposição para eu começar a fazer o mailing…

- Ah, são vocês aí que fazem o mailing? Óptimo. E quanto aos convites?

- Somos nós que os fazemos também.

- O convite ao presidente também?

- Sim, sim, nós tratamos de tudo – insistia ela.

- E o Porto de honra? E a informação aos meios de comunicação social? – perguntava a mulher de meia-idade, tendo dificuldade em acreditar num serviço tão, digamos, amplo e expedito por parte da função pública.

- Nós tratamos de tudo, – repetia a irmã do doutor Cicrano – somos profissionais, sabemos o que fazemos – garantia ela.

Entretanto, a mulher de meia-idade pensou que seria correcto também ela endereçar um convite ao presidente. Afinal tinha sido ele o impulsionador de tudo isto e ela tinha estado presente desde o início. Quase sem dar conta, veio-lhe no entanto à mente o silêncio do presidente em relação à sua última mensagem, aquela em que ela lhe comentava a falta de interesse e a deliberada passividade do pelouro da cultura. Sacudindo esse pensamento com veemência por não querer incorrer em maus juízos, precisamente ela que, até prova em contrário, acreditava piamente que todo o ser é bom por natureza, começou a redigir o convite ao presidente. “Estimado Sr. Presidente” – escrevia ela – “… a concretização do seu convite só estará totalmente ultimada quando… nos agraciar com a sua inestimável e imprescindível presença… “ – ia continuando ela – “ … com profunda gratidão…” – e lá enviou o convite.

Os dias foram passando e o presidente nem tugia nem mugia em relação ao convite. A mulher de meia-idade, apesar de, por essa altura, ter já começado a somar dois mais dois, recusava-se determinantemente a aceitar que o que vinha pensando pudesse ter algum fundamento.

Na véspera da inauguração da exposição, pegou no telefone e falou com a irmã do doutor Cicrano para se certificar de que tudo estaria em ordem para o dia seguinte. O facto de os convites lhe terem sido entregues apenas três dias antes da exposição não a tinha deixado muito tranquila quanto à capacidade de organização do pelouro.

E falando de convites, muito curioso era o facto de neles constar, fazendo o convite, o nome do presidente e o do vereador do pelouro da cultura! O nome do presidente indiscutivelmente teria que constar nos convites oficiais, mas… o do vereador do pelouro da cultura? Se o fulano nem sequer foi mencionado ou apareceu em altura alguma deste processo que durou dois anos?! Mas pensando bem, isto apenas confirmava a regra. Aqueles que se julgam importantes e poderosos não fazem o trabalho sujo, apenas o planeiam e o sugerem com subtileza e requinte aos funcionários servis e interesseiros; e estes, sendo como autómatos acéfalos e portanto não pensantes, não sentem o cheiro da imundície quando lhe metem as mãos, porque, estupidamente, estão já inebriados pelo perfume do poder que julgam hão-de vir a ter um dia! E quando o trabalho está feito, quem colhe os louros, e apenas daquilo que lhes convém, são os que urdem as tramas e não os que chafurdaram na porcaria!

- Queria apenas certificar-me de que está tudo em ordem para amanhã – disse ela à irmã do tal doutor.

- Nós somos profissionais – dizia ela, com um tom de resoluta afirmação que decididamente não convencia. – Está tudo pronto.

- E o mailing e tudo isso? – insistia a mulher de meia-idade.

- Fique descansada. Está tudo tratado.

- Bom, então muito obrigada. Espero ter o gosto de a conhecer amanhã na inauguração! – e despediu-se.


(continua)

Conto - O dito por não dito - III

Capítulo III

Tinha-se passado quase um ano. A cidadezinha continuava pacificamente enraizada na sua rotina.

Quase nada tinha mudado: os rituais sociais eram os mesmos, as discussões de café repetiam o de sempre, o trânsito às horas de ponta continuava infernal e os cães, sem e com dono, continuavam a defecar pacificamente nos passeios sem que alguém parecesse importar-se ou até se tocasse pelo facto das caganitas serem do seu próprio animal de estimação. De vez em quando lá se ouvia uma imprecação proferida entre dentes: - Merda, lá borrei os sapatos todos! – mas a coisa ficava por aí. Aliás como tudo fica por aí. Passa-se um pano ou uma folha de jornal para limpar os vestígios da porcaria que se calcou e passada a fúria inicial da constatação de um facto desagradável e tão rapidamente quanto o cheiro desaparece, o conformismo volta, impávido, a instalar-se nos corações empedernidos e nas mentes mentecaptas do cidadão robotizado.

A mulher de meia-idade, sentada em frente ao seu laptop, como tantas vezes fazia, antes de começar a escrever relembrou mentalmente e com um sorriso aquele fim de tarde de inauguração na junta de freguesia. Inspirada pelas lembranças agradáveis, começou a escrever:

"Estimado Sr. Presidente, esperando que se recorde de mim… “ e lá ia escrevendo embalada por um convite que lhe pareceu sincero, espontâneo, verdadeiro. “Num mundo que se vê cada vez mais insensível, indiferente ao sofrimento dos seres humanos, num mundo que insiste em mergulhar profundamente nas trevas e que não deseja sequer vislumbrar a sensatez e a formosura da claridade, num mundo de crescente crueldade, do salve-se quem puder, nem que isso signifique espezinhar das formas mais hediondas o nosso semelhante, é preciso que a sensibilidade de uns poucos, que o seu sentido de preocupação e de seriedade, que a sua inequívoca e verdadeira intenção de mostrar o lado belo, criativo e humano do homem possa florescer! Ainda que em pequena escala, ainda que num pequeno círculo, o importante é que a semente seja lançada à terra!

"E foi precisamente esta oportunidade de semear que o Sr. Presidente tão simpática e altruisticamente ofereceu aos artistas que dentro de si transportam o desejo fervente de uma humanidade melhor, mais sensível, mais justa; e esse desejo deles manifesta-se, cresce e expande-se em cada obra que criam, em cada mensagem que, cada um à sua maneira, transmitem; ao convidá-los para expor no fórum do concelho, o Sr. Presidente ofertou, não só a eles mas a todos, um solo fértil para que a semente de um mundo melhor cresça e prolifere!

"É, pois, neste âmbito, que venho de novo incomodá-lo com as minhas palavras, pedindo-lhe que, tão prontamente quanto as suas ocupações lho permitam, me indique qual seria a melhor data para a realização da exposição…”

A resposta não se fez esperar. Dois dias depois o chefe do gabinete da presidência faz saber à mulher de meia-idade que o presidente “de imediato despachou o assunto ao Vereador do Pelouro da Cultura para tentar arranjar uma data em que fosse possível realizar-se a exposição que sugere.”

- A exposição que sugere? Que sugere? Mas eu não sugeri nada. Foi o presidente que convidou… – pensava ela enquanto lia e relia o e-mail tentando perceber o verdadeiro valor e sentido da palavra “sugere”.

Passadas duas semanas, a mulher de meia-idade, a tal que entre risotas e boa disposição tinha sido nomeada representante dos artistas, recebe um e-mail de um funcionário do pelouro da cultura a solicitar que ela o contactasse para marcarem uma data para a calendarização da exposição. Podia ler-se no e-mail “gostaria que entrasse em contacto comigo no sentido de combinar uma data para nos encontrar-mos no forum, para ter opurtunidade de conhecer os trabalhos que pretende expor, assim como discutir pormenores para a calendarização e produção de uma exposição.” Os erros ortográficos eram tão gritantes que não só fariam cair o Carmo e a Trindade como fariam corar todas as pedras da calçada, e a mulher de meia-idade deu por ela a questionar-se sobre como era possível trabalhar-se numa área ligada à arte e assassinar uma língua de forma tão contundente. Sim, porque para ela, as palavras constituíam um tesouro e deviam ser respeitadas. Aliás, deviam ser respeitadas tanto as palavras como a palavra.

A reunião foi agendada telefonicamente e o diálogo tido foi insípido e insensível. A frase infeliz nessa altura pronunciada pelo funcionário – “nós costumamos trabalhar com artistas” – era já indubitável prenúncio do lastimável desfecho que um convite presidencial, ou melhor, uma “escorregadela” presidencial, viria a ter. Mas não nos adiantemos aos acontecimentos! A mulher de meia-idade à hora marcada, ou melhor, um pouco antes da hora marcada, encontrava-se já no local combinado. Convidaram-na a sentar-se e pediram-lhe para aguardar. Agradeceu e sentou-se. Estava um pouco cansada e tinha andado à pressa para não se atrasar, já que era sua convicção que o tempo dela era tão importante quanto o dos outros e portanto tinha por hábito não se fazer esperar. Era uma questão de respeito pelos outros, dizia ela muitas vezes.

Esperou talvez uns vinte minutos. Então, com um andar algo indolente e desconchavado, lá apareceu o funcionário do pelouro da cultura. Com um ar estudado que exibia talvez para tentar transmitir uma segurança e uma superioridade que na realidade não tinha, intento esse perfeitamente inútil aos olhos de um qualquer atento observador, o funcionário deu início ao seu discurso. Em cada palavra tentava deixar ficar patente o distanciamento que pretendia criar. Nada, no entanto, que afectasse a mulher de meia-idade que, sem papas na língua e sem preconceitos e inibições, lhe estendia, a pedido dele, o portfólio de um dos artistas.

O funcionário, pegando nele, fez um notório esforço para, desta vez, dar ares inequívocos de entendido. Esforço inútil, diga-se. Folheou-o lentamente e com uma expressão que ele supunha ser de especialista na matéria, e com a mesma lentidão, exclama:

- Isto não é um trabalho profissional. Mal tem qualidade para ser exposto.

- Desculpe-me, mas o senhor é crítico de arte? – indagou a mulher de meia-idade com um tom que podia já deixar adivinhar um certo sarcasmo.

- Não, não sou – apressou-se a dizer o funcionário.

- Ah, bom – disse a mulher de meia-idade sorrindo e atirando as mãos para trás num gesto de despreocupação – então o que acabou de dizer não passa da sua opinião pessoal! Assim sendo, podemos continuar – incitou ela.

Depois deste pequeno incidente que por certo desagradou a ambos, e a cada um por razões diferentes, a impossibilidade de comunicação estabeleceu-se firmemente e ainda mais se solidificou quando a mulher de meia-idade lhe disse que não gostava da pintura de um reconhecido pintor e o funcionário ficou com o ar aparvalhado de quem é beato até ao tutano e é apanhado desprevenido ante uma infame blasfémia. A mulher de meia-idade ainda tentou explicar-lhe que os seres humanos sendo iguais em natureza, não o são porém em matéria de gostos, e que a beleza não pode ser definida por decreto mas reside nos olhos de quem a vê, mas tudo foi em vão. É que quem estuda a cartilha e se autolimita, acreditando piamente que o conhecimento universal e absoluto está nela contido, jamais conseguirá pensar pela própria cabeça e ter o dom do discernimento.

Os tempos que se seguiram foram tempos difíceis. Começaram pela mulher de meia-idade a tentar obter uma data para a exposição e o funcionário empenhado em não lha dar. Ela telefonava a perguntar se já havia uma data e ele dizia-lhe que todavia não e pedia-lhe para ela voltar a ligar no mês seguinte. Aconteceu duas ou três vezes e a mulher de meia-idade sentia-se algo exasperada.

Cansada da falta de informação e da inércia em que o pelouro da cultura parecia estar imerso, resolveu escrever ao presidente. Talvez ele conseguisse agilizar as coisas já que tinha sido ele o autor do convite. Se bem o pensou melhor o fez, e para sua surpresa, não recebeu do presidente qualquer resposta. Silêncio total. Como se o e-mail que ela mandou nunca tivesse existido. Depois dos telefonemas foram os e-mails, muitos, que ela mandava directamente para o chefe desse funcionário e aos quais não recebia resposta. E se recebia, eram sempre respostas evasivas e cuja única finalidade era indiscutivelmente a de empalear.


(continua)

Conto - O dito por não dito - II

Capítulo II

Chegou o dia da inauguração da tal exposição. A junta de freguesia era um edifício novo e tinha uma galeria de exposições assaz agradável. Não era grande mas a madeira que o revestia emprestava-lhe conforto e calidez e o espaço tornava-se convidativo. Estava lá uma escassa dúzia de pessoas: os artistas que estavam a expor, uma mulher de meia-idade sorridente e com uma postura desinibida que conversava alegremente com eles, uma jornalista bastante jovem e bastante reservada, e algumas pessoas que pausadamente e em silêncio iam contemplando as obras expostas.

Decorridos alguns minutos eis que chega o presidente da câmara. Sorridente, acompanhado pelo seu assessor de imprensa, entrou no espaço. A mulher de meia-idade esboçou um amplo sorriso e acorreu a dar-lhe as boas vindas:

- Muito obrigada por ter acedido ao meu convite Sr. Presidente – dizia ela – fico realmente feliz por tê-lo aqui!

Trocando apertos de mão, diz ele:

- Você escreve muito bem – e retirando um pedaço de papel rabiscado do bolso leu em voz alta um par de frases – “Sou…  uma cidadã comum, do mais comum possível. Pauto-me por uma vida simples e principalmente de respeito pelo meu semelhante, seja ele quem for, seja de que cor for, seja qual for o seu estatuto social, religioso, político ou económico. Sou secretária por profissão, escritora por devoção e ser humano por contingência da própria Vida!”

- Ainda bem que gosta – disse a mulher de meia-idade inegavelmente satisfeita com o elogio – mas o senhor está aqui não por mim mas pelos nossos três artistas, não é verdade? Permita-me que lhos apresente.

Um a um, a mulher de meia-idade apresentou-lhe os artistas e o sorriso do presidente continuava intacto, exibindo exactamente a mesma amplitude. Depois das apresentações, e tomando um ar mais sério e solene como convém à apreciação de obras de arte, percorreu toda a galeria elogiando os artistas de forma clara e inequívoca. A mulher de meia-idade acompanhava-o e o presidente tecia elogios às obras e às palavras que ela lhe tinha endereçado quando o convidou:

- Você escreve mesmo muito bem…

- Qualquer dia publico um livro – respondia-lhe ela a sorrir.

- E faz-se a apresentação do livro no fórum – dizia ele.

- Quem sabe! Olhe que não me vou esquecer dessa oferta – ia dizendo ela.

Quando terminou de ver todos os quadros expostos, o presidente dirigiu-se aos artistas e para espanto deles e da mulher de meia-idade, ainda com mais solenidade declara:

- Estou surpreendido com o que vi! Gostei mesmo muito. Estão convidados para expor no fórum da autarquia. Apareçam na câmara para a gente tratar disso!

A mulher de meia-idade ficou visivelmente agradada e os artistas algo estupefactos. Passados os primeiros segundos de surpresa logo ali se trocaram agradecimentos e elogios e a mulher de meia-idade foi imediatamente nomeada, por entre risos e satisfações, representante oficial dos artistas na organização da futura exposição. O presidente, entretanto, faz saber que está na hora de se retirar e, sem esquecer o sorriso, cumprimentou os presentes e saiu.


(continua)